Con las alas rotas.

Tengo las alas cosidas por mis propias manos.

Podéis romperlas,

siempre llevo la aguja en el bolsillo

por si me toca pinchar o coser.

En eso estamos,

o camino acompañada o vuelo sola

incrustándome en los ojos

las motas de polvo que aparecen 

al respirar en lo alto.

Ahora, que me quedan

apenas ganas de coser

lo aprovechaste para arrancarme 

las plumas con las que te acariciaba.

Supiste dónde dolía y cuando,

cómo y por qué hacerlo.

Me dejé, 

como si no tuviese miedo.

Pero lo tenía, 

tanto que ni me daba cuenta,

porque al estar tú aquí,

conmigo,

de la mano 

         -más tarde me di cuenta de que apretabas, mucho. 

         Y dolía-

era echar a volar

sin siquiera haberme cosido las alas.